El canto de los pájaros es verde y negro, alegre y triste. Ninguna victoria es completa. Siempre queda ese regusto agridulce en el fondo del paladar, donde se atascan las palabras y queman las lágrimas.
Franquean el paso como el vigía de la fortaleza. Anuncian que el puente levadizo está tendido para poder superar el foso de la muerte.
Desaparecí con el equinoccio de primavera. Es triste que el mundo se mueva solo a golpe de cadáveres. Yo no vi venir el foso, pero al menos otros estarán prevenidos a partir de ahora. Como siempre, demasiado tarde.
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